Para os poetas de todos os ofícios
Vamos fazer um complô
de poesia neste país?
As pessoas estão sempre
à beira da selvageria,
e a cultura é só um verniz.
As pessoas estão sempre
à beira da epifania,
e a cultura chama a polícia.
Vamos voltar à poesia,
nosso bem de raiz?
Só quem cria e se recria é feliz.
Para Luis Fernando Verissimo
Minha poesia uma doação para o futuro?
Ora, Camões
Quando o homem do século XXX
por acidente topar com ela
entre computadores, armas
e outros trastes de hoje
(quando buscava sabe-se lá o quê)
e decifrar, nestes arabescos,
a mão que os criou e sua dor,
só por um instante pensará com seus zíperes
antes de devolver meus poemas ao pó:
Não é que esses trogloditas
já sofriam igual a nós!
Eu caminhava, as mãos nos bolsos desgastados;
Também meu paletó fazia-se ideal:
Ia sob o céu, Musa! e era o amante leal!
Ah que esplêndido amor o que então foi sonhado!
Meus únicos calções tinham um grande furo.
– Pequeno Polegar que entre rimas discursa,
Via minha taverna às margens da Grande Ursa.
E os astros – todos meus – sussurravam no escuro!
Sentado eu escutava, à beira dos caminhos,
As meigas noites de setembro; e tinha o vinho
Do orvalho sobre a fronte – ó tônico perfeito!
E ali rimas tecia entre vultos fantásticos,
Com a minha lira – meu sapato e seus elásticos
Que fazia vibrar, tendo um pé contra o peito!
Artur Rimbaud (1854-1891), com tradução de Jorge Wanderley.
Rimbaud pinta o retrato do poeta moderno, que desceu do pedestal, perdeu a auréola que tradicionalmente o distinguia dos demais, e agora tornou-se um andarilho e um vagabundo.
BIP! BIP! BIP! BIP! UM-DOIS! UM-DOIS!
O despertador comanda o alvorecer
como um general alemão
A gravata aperta o nó
O trânsito
faz ases no volante
e pedestres heróis
A mesa atrofia
a mente
Os jornais mentem
Os edifícios
empilham solidões
nos apartamentos
TODOS TELEVIVEM
A cama acolhe
o atleta no corner
Caminhei rolei ralei
Antes que a morte me cale
cantarolarei
Anelise bonita e caprichosa não sabia
onde guardar a beleza da aurora
a graça dos gatinhos recém-nascidos
o amor-perfeito que lhe dei
Anelise não tinha coração
O coração de Anelise era um caderno de recordações
de capa dura e lustrosa e páginas coloridas
Nele recolhia as lembranças dos colegas de aula
as amizades e os miúdos namoros
No final do ano, iam para o fundo do baú e lá ficavam
E lá ficaram para sempre meus versos adolescentes
que comparavam sua face sardenta a um céu cheio de estrelas
Ora, direis, um céu sardento. Certo perdeste o senso
Mas eu ardia em febre a imaginar as sardas eclipsadas pelas vestes
Meu coração plebeu queria pegar sua mão, beijar sua boca, morrer por ela
Anelise traçava letras perfeitas no caderno de caligrafia
No início era só um tremor imperceptível da pele –
“Como quiseres” –, ali onde a carne é mais escura.
“O que tens?” – Nada. Sonhos leitosos
de abraços, mas na manhã seguinte
o outro parece diferente, estranhamente ossudo.
Mal-entendidos que cortam como facas. “Aquela vez em Roma” –
Isso eu não disse nunca. – Silêncio. Loucas palpitações
do coração, um tipo de ódio, estranho. – “Não se trata disso.”
Repetições. Com clareza radiante a certeza:
A partir de agora tudo é errado. Inodora e nítida
como uma foto de passaporte, essa pessoa desconhecida,
o copo de chá na mesa, os olhos fixos.
Não tem sentido, não tem sentido:
ladainha na cabeça, um acesso de náusea.
Fim das rixas. Devagar a sala
se enche de culpa até o teto.
A voz queixosa é alheia, apenas os sapatos
que caem ao chão com um estrondo, os sapatos não.
Na próxima vez, num restaurante vazio,
câmera lenta, migalhas de pão, fala-se de dinheiro.
Risos. A sobremesa tem sabor metálico.
Dois intocáveis. Lógica estridente.
“Não é tão grave assim.” Porém, à noite,
o rancor, a luta silenciosa, anônimos
como dois advogados ossudos, dois caranguejos grandes
na água. Enfim, o cansaço. Devagar
a crosta descasca. Uma nova tabacaria,
um novo endereço. Párias, terrivelmente aliviados.
Sombras que empalidecem. Este é o processo.
Este é o molho de chaves. Esta é a cicatriz.
Poemaço de Hans Magnus Enzensberger, publicado numa coletânea do autor que saiu com o título de Eu falo dos que não falam, pela Brasiliense e Instituto Goethe, em 1985, com tradução de Kurt Scharf e de nosso querido Armindo Trevisan. Pra quem puder ler em alemão, a coisa é ainda mais impressionante. Impossível resgatar, em português, a sonoridade de uma passagem como esta: “wie zwei knochige Advokaten, zwei grosse Krebse / im Wasser” (na tradução, “como dois advogados ossudos, dois caranguejos grandes / na água”).
Maria da Glória ri
Eterna menina ri
Da nossa miséria ri
Para não chorar ri
Maria da Glória ri
Disponibilizei mais dois livros de poesia em arquivo pdf: Alta tensão e Meus demônios cantam.
Dublê de alma
penetro o inferno
de quem, a salvo,
meu verso lê.
Percorro o vale
das sombras e
da morte, e escapas
de novo inteiro.
Porém, cuidado:
vira esta página.
Ou o tiro sai
pela culatra.
Luas de Neon 